Everything that starts must come to an end sooner or later.
The adventure of Mirador de les Arts began in October 2018. These two and a half years have been filled with pleasure in the form of 492 articles. Now we must say goodbye.
“These are bad times for lyricism”.
Mirador de les Arts has been the dream of a historian and art critic who invested in it all of his emotional and financial capital. But as Golpes Bajos sang, “these are bad times for lyricism”.
The project started with the ambition of becoming an independent publication dedicated to art. Published in three languages to be able to reach as many people as possible it had a whole range of different focuses and viewpoints. It was aimed at both specialised readers and those curious about the art world.
In 2020 Mirador de les Arts received the media award of the Catalan Art Galleries association and it was shortlisted twice for the Association of Art Critics of Catalonia Awards. It has included several series of articles. The most recent, Mirador de Ficció (in which art critics ventured into the world of narrative fiction), and Breviari by Artur Ramon (presenting a fascinating combination of reflection on aesthetics and the human condition), the original Bonus Track by Montse Frisach (a review of the best pop and rock songs dealing with arts) and the invaluable 125 Years of Cinema, by Juan Bufill (which has sadly been cut short).
Mirador les Arts is closing but not disappearing.
Thank you for reading! And if you haven’t yet been able to you can catch up online – Mirador les Arts is closing but not disappearing. We will keep the magazine online for as long as possible. We think we’ve done a great job!
Finally, I would like to thank all the authors who have joined us on the Mirador de les Arts adventure without whose enthusiasm, generosity and professionalism none of this would have been possible.
Thank you, then, to Vicenç Altaió, Nora Ancarola, José A. Aristizábal, Pol Avinyó i Roselló, Anna Belsa Soler, Roberta Bosco, Juan Bufill, Josep Casamartina, Teresa Costa-Gramunt, Víctor Fernández, Mariàngels Fondevila, Francesc Fontbona, Montse Frisach, Jordi Galves, Josep Miquel Garcia, Plàcid Garcia-Planas Marcet, Maria Gelpí, Daniel Giralt-Miracle, Oscar Guayabero, Ricard Marco Muñoz, Carlota Marzo Baron, Cristina Masanés, Santiago Mercader Saavedra, Francesc Mestre, Joan M. Minguet Batllori, Lluís Prats, Víctor Ramírez Tur, Artur Ramon Navarro, Vicent Santamaria de Mingo, Mariona Seguranyes Bolaños, Eugènia Sendra, Francesc Torres, Joan Ramon Triadó, Eduard Vallès Pallarès and Gabriel Ventura. To the translator Fiona Kelso. And very especially to Arnau Puig, who left us in March 2020.
L’aventura del Mirador de les Arts va engegar l’octubre del 2018. Han estat dos anys i mig d’il·lusions, plasmades en 492 articles. Ara hem de dir adéu.
Són «malos tiempos para la lírica».
El Mirador de les Arts ha estat el somni d’un historiador i crític d’art que hi va posar tot el seu capital intel·lectual i dinerari. Però, com cantaven Golpes Bajos, són “malos tiempos para la lírica”.
Va néixer amb l’ambició d’esdevenir un medi de comunicació independent, dedicat a les arts plàstiques. Trilingüe, per a que pogués arribar a com més gent, millor. Amb multiplicitat d’enfocaments i punts de vista. Pensat per al lector especialitzat i, alhora, el curiós.
El Mirador de les Arts ha rebut el Premi GAC 2020 al mitjà de comunicació, i ha estat finalista, dues vegades, als Premis ACCA.
Ha acollit diverses sèries d’articles. Les més recents, Mirador de Ficció (en la qual els crítics d’art s’aventuraven en el gènere narratiu de la ficció), el Breviari d’Artur Ramon (sorprenent encreuament de reflexió estètica i condició humana), l’inaudit Bonus Track de Montse Frisach (un repàs a les millors cançons pop-rock sobre temes d’arts plàstiques), o l’impagable 125 anys de cinema, de Juan Bufill (que queda, malauradament, interrompuda).
El Mirador de les Arts s’acaba, però no desapareix.
Gràcies per haver-nos llegit. Si no ho vas fer mai, encara hi ets a temps. El Mirador de les Arts s’acaba, però no desapareix. Es mantindrà, mentre això sigui possible, en línia. Creiem en la tasca realitzada.
Finalment, vull donar les gràcies a tots els autors que han col·laborat en l’aventura del Mirador de les Arts. Sense la seva il·lusió, generositat i professionalitat, res d’això hauria estat possible.
Gràcies, doncs, a Vicenç Altaió, Nora Ancarola, José A. Aristizábal, Pol Avinyó i Roselló, Anna Belsa Soler, Roberta Bosco, Juan Bufill, Josep Casamartina, Teresa Costa-Gramunt, Víctor Fernández, Mariàngels Fondevila, Francesc Fontbona, Montse Frisach, Jordi Galves, Josep Miquel Garcia, Plàcid Garcia-Planas Marcet, Maria Gelpí, Daniel Giralt-Miracle, Oscar Guayabero, Ricard Marco Muñoz, Carlota Marzo Baron, Cristina Masanés, Santiago Mercader Saavedra, Francesc Mestre, Joan M. Minguet Batllori, Lluís Prats, Víctor Ramírez Tur, Artur Ramon Navarro, Vicent Santamaria de Mingo, Mariona Seguranyes Bolaños, Eugènia Sendra, Francesc Torres, Joan Ramon Triadó, Eduard Vallès Pallarès i Gabriel Ventura. A la traductora Fiona Kelso. I molt especialmente a l’Arnau Puig, que ens va deixar el març del 2020.
Todo lo que empieza, tarde o temprano debe terminar.
La aventura del Mirador de les Arts arrancó en octubre de 2018. Han sido dos años y medio de ilusiones, plasmadas en 492 artículos. Ahora tenemos que decir adiós.
Son «malos tiempos para la lírica».
El Mirador de les Arts ha sido el sueño de un historiador y crítico de arte que aportó todo su capital intelectual y pecuniario. Pero, como cantaban Golpes Bajos, son «malos tiempos para la lírica».
Nació con la ambición de convertirse en un medio de comunicación independiente, dedicado a las artes plásticas. Trilingüe, para que pudiera llegar a cuanta más gente, mejor. Con multiplicidad de enfoques y puntos de vista. Pensado para el lector especializado y, al mismo tiempo, el curioso.
El Mirador de les Arts ha recibido el Premio GAC 2020 al medio de comunicación, y ha sido finalista, dos veces, en los Premios ACCA.
Ha acogido varias series de artículos. Las más recientes, Mirador de Ficción (en la que los críticos de arte se aventuraban en el género narrativo de la ficción), el Breviario de Artur Ramon (sorprendente cruce de reflexión estética y condición humana), el inaudito Bonus Track de Montse Frisach (un repaso a las mejores canciones pop-rock sobre temas de artes plásticas), o el impagable 125 años de cine, de Juan Bufill (que queda, desgraciadamente, interrumpida).
El Mirador de les Arts se acaba, pero no desaparece.
Gracias por habernos leído. Si no lo hiciste nunca, aún estás a tiempo. El Mirador de les Arts se acaba, pero no desaparece. Se mantendrá, mientras esto sea posible, en línea. Creemos en el trabajo realizado.
Finalmente, quiero dar las gracias a todos los autores que han colaborado en la aventura del Mirador de les Arts. Sin su ilusión, generosidad y profesionalidad, nada de esto hubiera sido posible.
Gracias, pues, a Vicenç Altaió, Nora Ancarola, José A. Aristizábal, Pol Avinyó i Roselló, Anna Belsa Soler, Roberta Bosco, Juan Bufill, Josep Casamartina, Teresa Costa-Gramunt, Víctor Fernández, Mariàngels Fondevila, Francesc Fontbona, Montse Frisach, Jordi Galves, Josep Miquel Garcia, Plàcid Garcia-Planas Marcet, Maria Gelpí, Daniel Giralt-Miracle, Oscar Guayabero, Ricard Marco Muñoz, Carlota Marzo Baron, Cristina Masanés, Santiago Mercader Saavedra, Francesc Mestre, Joan M. Minguet Batllori, Lluís Prats, Víctor Ramírez Tur, Artur Ramon Navarro, Vicent Santamaria de Mingo, Mariona Seguranyes Bolaños, Eugènia Sendra, Francesc Torres, Joan Ramon Triadó, Eduard Vallès Pallarès i Gabriel Ventura. A la traductora Fiona Kelso. Y muy especialmente a Arnau Puig, que nos dejó en marzo de 2020.
Ingmar Bergman (Upsala, 1918-Farö, 2007) va trigar bastant a madurar, possiblement perquè havia rebut una pèssima educació autoritària, puritana i –sense exagerar– sàdica i explícitament pronazi.
Però el teatre i el cinema el van salvar. També el van ajudar algunes dones intel·ligents i amables, com sol succeir.
Escena de Maduixes silvestres.
O fins i tot –uns anys abans– el va salvar segurament aquella llanterna de llum vermella i verda que el nen tancat en una cambra obscura utilitzava, sense que el pare castigador ho sabés, per a deslliurar-se de la por mitjançant la màgia i la imaginació. Ho explicava Bergman en el seu llibre de memòries Linterna mágica (1987).
No obstant això, quan va aconseguir desaprendre prou i va estar en condicions d’alliberar-se dels llastos rebuts, va succeir una cosa extraordinària. Ja el 1952 va saber filmar Un verano con Mónica: significativament, una fugida cap a la llibertat, un allunyament d’una societat hostil, que va inspirar a Godard en Pierrot el loco. I entre el 1957 (El setè segell, Maduixes silvestres) i el 1969 (Pasión) va ser capaç de realitzar una sèrie de pel·lícules que el van convertir en el més genuí representant del que llavors es va dir cinema d’autor, un cinema que es distingia del cinema convencional de gènere i de productor. Aquest excepcional prestigi el va perdre en part durant els anys setanta a causa d’alguna pel·lícula una mica fallida i a la influència d’una certa crítica superficial. Quan vaig entrevistar Marguerite Duras el 1977, vaig haver d’escoltar la influent autora francesa –que era petitona, però molt potent– afirmant que, comparat amb Dreyer, Bergman representava la vulgaritat. Es va equivocar Marguerite. Des de llavors, Bergman ha continuat influint en directors com Tarkovski (a El sacrificio), Lars von Trier (a Melancolía) o Michael Haneke (a La cinta blanca i Amor), i en Woody Allen i en molts d’altres.
Crec que l’autor de Maduixes silvestres i Persona recobrarà en el segle XXI aquest excepcional prestigi que va merèixer entorn dels anys seixanta. El va compartir aleshores amb Federico Fellini, a qui artísticament considerava com un germà. Seria el germà del sud exuberant, catòlic i xerraire, en contrast amb el món escandinau de Bergman, auster, protestant, silenciós, encara que el cineasta suec era també barroc, intens i conversador. Però tots dos directors s’assemblen en què, a partir de les seves experiències personals més íntimes, van aconseguir aprofundir en algunes qüestions que són fonamentals en qualsevol existència. En Bergman, com en Fellini, no hi havia por a l’exploració de l’ànima humana, començant per la pròpia, amb les seves paradoxes, la seva immaduresa, les seves misèries i les seves zones sinistres. I en les seves obres allò egocèntric es convertia en universal.
Però hi havia una diferència significativa: els guions de les obres mestres de Bergman eren originals i concebuts pel propi director, mentre que Fellini necessitava coguionistes que ordenessin els seus records i deliris. I, d’altra banda, tret d’excepcions com Yasujiro Ozu i Jacques Tati, gairebé tots els grans autors d’aquell període esplèndid per al cinema narratiu –anys cinquanta i seixanta del segle XX–, solien adaptar històries imaginades per d’altres: fins i tot Dreyer a Ordet (1955), Satyajit Ray a PatherPanchali (La cançó del camí, 1955) o Bresson a Un condenado a muerte se ha escapado (1956). Fins i tot Kurosawa i Buñuel, dos dels directors favorits de Bergman. I l’autoria de l’auroral El río (dirigida per Jean Renoir en 1951) corresponia principalment a Rumer Godden, autora de la novel·la i el guió.
Deia Bergman a Linterna mágica: “Quan el cinema no és document, és somni. Per això Tarkovski és el més gran de tots. Es mou amb una naturalitat absoluta en l’espai dels somnis; ell no explica, i a més a més, què hauria d’explicar?”
En aquest sentit, es pot entendre que les dues pel·lícules de Bergman que van aconseguir realitzar aquest ideal seu d’un cinema narratiu gairebé oníric van ser El silencio (1963) i, sobretot, Persona (1966), les seves obres més hermètiques. Hi ha, no obstant això, altres pel·lícules seves que, sent menys radicals en les seves formes cinematogràfiques, ofereixen en canvi una visió sobre la condició humana igualment personal i original, però més oberta i lluminosa i potser més completa. Maduixes silvestres (Smultronstället) posseeix una mena de misteri que no exclou la claredat. I, malgrat la negror del seu inici i de la duresa d’alguns passatges, ofereix una saviesa vital que evita la caiguda en el nihilisme. Crec que és, juntament amb Saraband –la seva última obra, de l’any 2003–, la millor de les seves pel·lícules en un registre alhora modern i clàssic.
«Sé que l’important és emprar-me a mi mateix com a arbre i com a destral».
En unes notes de treball, Bergman va escriure sobre el guió de Maduixes silvestres: “No sé per què va sorgir aquesta pel·lícula, però sé que l’important és emprar-me a mi mateix com a arbre i com a destral. Al final, és tot el que tinc”. A la seva manera una mica salvatge –apropiada per al seu cognom, que significa Home de Muntanya–, Bergman coincidia en aquest punt amb un dels aforismes de Robert Bresson que més m’agraden i que millor m’han guiat. Ho va escriure a les seves Notas sobre el cinematógrafo datades entre 1950 i 1958: “Fes que aparegui el que sense tu potser mai es veuria”.
I el que apareix a Maduixes silvestres és la vida d’un home que, davant la proximitat de la mort, s’adona que durant tota la seva existència ha descurat gairebé tot l’important, excepte el seu treball com a metge i professor universitari, pel qual serà homenatjat. No era conscient d’això fins que, per a rebre l’homenatge, surt de la seva solitud i emprèn el viatge geogràfic i biogràfic que constitueix la pel·lícula. Decideix viatjar amb cotxe i no amb avió després d’haver somiat la seva pròpia mort. El malson inicial de Maduixes silvestres, per cert, inclou elements que anticipen d’altres posteriors filmats per Fellini i per David Lynch.
Una vida en un dia
En el viatge l’acompanya la seva nora, que no és hipòcrita. Per ella s’assabenta el protagonista que el seu fill l’odia, i descobreix també les causes d’aquest ressentiment. A partir d’aquí, el viatge es converteix en una mena de descobriment i autodescobriment gradual en forma de mosaic de fragments biogràfics. El relat, en forma de viatge en el present i pel passat, és ric en interrelacions i desviaments reveladors. D’aquesta manera, la pel·lícula mostra precisament el revers d’aquest homenatge professional i significa per al protagonista una mena d’examen de consciència, una dura revisió de la seva existència –inclòs el seu dolorós matrimoni fracassat– de vegades alleugerida i d’altres agreujada per les trobades que es produeixen en el camí. Però Maduixes silvestres no és una tragèdia fosca i tancada, sinó un drama obert, que flueix amb clarobscurs, amb naturalitat, en forma de pel·lícula de carretera: potser el millor exemple d’aquest futur gènere que anys més tard els americans van anomenar roadmovie.
Ingmar Bergman i Victor Sjöström, durant el rodatge de Maduixes silvestres.
No és casualitat que les inicials del protagonista, el vell i solitari Isak Borg, es corresponguin amb les del cineasta. Es diria que Bergman va imaginar a Maduixes silvestres una biografia en alguns aspectes semblant a la que ell podia preveure per a si mateix. L’inici de la pel·lícula em recorda l’Autoretrat entre el rellotge i el llit pintat per Edvard Munch el 1940. De fet, tota l’obra de Bergman recorda a la de Munch, a aquest projecte d’oferir un fris o visió de la vida i de la condició humana, amb els seus temes principals: solitud, desig, sensualitat, mort, malaltia, por, crueltat, infidelitat, dolor, culpa, compassió, vitalitat, energia creativa o destructiva… El guió de Maduixes silvestres és una síntesi prodigiosa que reuneix bona part de les qüestions que va plantejar Bergman al llarg de tota la seva filmografia. El relat aconsegueix concentrar l’essencial d’una vida en un dia. I en 91 minuts de cinema. I aquest dia del protagonista (interpretat per Victor Sjöström), acompanyat pel personatge que interpreta Ingrid Thulin, s’inicia amb un somni i prossegueix amb diàlegs i trobades que activen records. Bergman aconsegueix integrar, a més, fragments biogràfics d’altres personatges que representen quatre generacions i les diferents edats, i que signifiquen maneres molt diferents de relacionar-se amb la vida.
Els dilemes que es plantegen, les situacions que es presenten demanen una elecció, que serà encertada o errònia. I s’ofereixen alternatives matisades, i de vegades opcions oposades, com les que representen d’una banda un matrimoni que insisteix en el martiri psicològic i la humiliació i –en el pol oposat– la parella ben avinguda encarregada de l’estació de gasolina, que es caracteritza per la seva actitud de respecte, amistat i generosa gratitud cap al metge, de qui revelen una faceta admirable, molt diferent dels defectes fins aleshores assenyalats per altres personatges.
A Maduixes silvestres hi ha molts moments memorables. Per exemple, tot el que ocorre en el desviament cap al passat, a la casa estiuenca de la seva infància i joventut, en aquesta naturalesa on les maduixes silvestres signifiquen una mena de felicitat immediata que es pot gaudir, compartir o perdre, com a El jardí de les delícies de Bosch. Bergman va tenir l’audàcia d’incloure físicament l’Isak ancià en les escenes del passat que visita i recorda. El passat il·lumina el present i el present il·lumina el passat. El protagonista, envellit, assisteix com a espectador invisible a una escena de seducció que llavors, en la seva joventut, va poder ignorar o considerar irrellevant, però que, amb la perspectiva temporal, significava que era ell qui perdia la dona que estimava (Sara, interpretada per Bibi Andersson) i que podia haver estat l’amor de la seva vida. Se l’emportava algú no millor que ell, només més agosarat i seductor.
Un altre moment de gran cinema, fugaç i discret –molt ben servit per la fotografia de Gunnar Fischer, quan encara no havia arribat Sven Nykvist–, és el rar fos a negre que es produeix enmig d’una escena alegre, quan els joves li regalen flors al protagonista: tota l’escena s’apaga, marcant així una desconnexió amb l’entorn, el pas de l’alegria aliena i exterior a la pròpia foscor interior.
De la mateixa manera que intueixo que Persona tal vegada podia haver estat influïda o inspirada per l’obra de Marguerite Yourcenar Electra o la caída de las máscaras (1954) i que a Gritos y susurros (1972) Bergman potser va tenir molt en compte les reflexions d’Erich Fromm en L’art d’estimar (1956), crec que Maduixes silvestres es pot relacionar amb els millors narradors moderns. Amb l’Ulisses de Joyce per la concentració en un dia d’un relat itinerant i expansiu. Amb l’obra de Kafka pel seu vessant antiburocràtic, antiautoritari, especialment quan, en el malson dels jutges, al protagonista el declaren “culpable de culpa”. I amb Proust, pel que té de rescat de la pròpia vida a través d’una memòria capaç de destil·lar les experiències. Però és molt més que això, perquè el que proposa Bergman és la possibilitat, fins i tot en circumstàncies adverses, d’escollir i retrobar el camí de la vida veritable, i no el de la vida egoista, malvada o falsejada, que és com una mort en vida.
De fet, en tota l’obra de Bergman subjau aquesta qüestió: la dificultat –però també la possibilitat– de viure com a éssers lliures amb una certa plenitud, d’estimar i ser estimats malgrat una naturalesa, unes convencions familiars i culturals i una organització social que afavoreixen l’egoisme i l’abús autoritari. Cadascuna de les seves pel·lícules explora una part d’aquesta qüestió general. Como en un espejo (1961) planteja la possibilitat que l’amor pugui curar el mal que una malaltia –en aquest cas mental– pot causar a un ésser estimat. El silencio (1963) exposa cruament la sensació d’estranyesa davant un món hostil. Persona significa, entre d’altres coses, un gran NO a una realitat insuportable, inacceptable, hipòcrita, disfressada. La Vergüenza (1968) reflexiona sobre l’agressivitat com a feblesa de l’esperit, en un context de guerra. Finalment, a Saraband –amb una esplèndida Liv Ullmann–l’alliberament s’equipara amb la bellesa i la saviesa serena que expressa la música de Bach.
El millor de Bergman es troba tant en un primer pla de Persona on es produeix una mena d’ocàs o eclipsi en un rostre, com en l’últim i lluminós primer pla de Maduixes silvestres, que era el favorit del seu autor.
Ingmar Bergman (Upsala, 1918-Farö, 2007) tardó bastante en madurar, posiblemente porque había recibido una pésima educación autoritaria, puritana y –sin exagerar- sádica y explícitamente pronazi.
Pero el teatro y el cine le salvaron. También le ayudaron algunas mujeres inteligentes y amables, como suele suceder.
Escena de Fresas salvajes.
O incluso –unos años antes– le salvó seguramente aquella linterna de luz roja y verde que el niño encerrado en un cuarto oscuro utilizaba, sin que el padre castigador lo supiera, para librarse del miedo mediante la magia y la imaginación. Lo explicaba Bergman en su libro de memorias Linterna mágica (1987).
Sin embargo, en cuanto logró desaprender lo suficiente y estuvo en condiciones de liberarse de los lastres recibidos, sucedió algo extraordinario. Ya en 1952 supo filmar Un verano con Mónica: significativamente, una fuga hacia la libertad, un alejamiento de una sociedad hostil, que inspiró a Godard en Pierrot el loco. Y entre 1957 (El séptimo sello, Fresas salvajes) y 1969 (Pasión) fue capaz de realizar una serie de películas que le convirtieron en el más genuino representante de lo que entonces se llamó el cine de autor, un cine que se distinguía del cine convencional de género y de productor. Este excepcional prestigio lo perdió en parte durante los años setenta debido a alguna película algo fallida y a la influencia de una cierta crítica superficial. Cuando entrevisté a Marguerite Duras en 1977, tuve que escuchar a la influyente autora francesa -que era pequeñita, pero muy potente- afirmando que, comparado con Dreyer, Bergman representaba la vulgaridad. Se equivocó Marguerite. Desde entonces, Bergman ha seguido influyendo en directores como Tarkovski (en El sacrificio), Lars von Trier (en Melancolía) o Michael Haneke (en La cinta blanca y Amor), además de en Woody Allen y muchos otros.
Creo que el autor de Fresas salvajes y Persona va a recobrar en el siglo XXI ese excepcional prestigio que mereció en torno a los años sesenta. Lo compartió entonces con Federico Fellini, a quien artísticamente consideraba como un hermano. Sería el hermano del sur exuberante, católico y parlanchín, en contraste con el mundo escandinavo de Bergman, austero, protestante, silencioso, aunque el cineasta sueco era también barroco, intenso y conversador. Pero ambos directores se parecen en que, a partir de sus experiencias personales más íntimas, lograron profundizar en algunas cuestiones que son fundamentales en cualquier existencia. En Bergman, como en Fellini, no había miedo a la exploración del alma humana, empezando por la propia, con sus paradojas, su inmadurez, sus miserias y sus zonas siniestras. Y en sus obras lo egocéntrico se convertía en universal.
Pero había una diferencia significativa: los guiones de las obras maestras de Bergman eran originales y concebidos por el propio director, mientras que Fellini necesitaba coguionistas que ordenaran sus recuerdos y delirios. Y, por otra parte, salvo excepciones como Yasujiro Ozu y Jacques Tati, casi todos los grandes autores de aquel periodo espléndido para el cine narrativo -años cincuenta y sesenta del siglo XX-, solían adaptar historias imaginadas por otros: incluso Dreyer en Ordet (1955), Satyajit Ray en Pather Panchali (La canción del camino, 1955) o Bresson en Un condenado a muerte se ha escapado (1956). Incluso Kurosawa y Buñuel, dos de los directores favoritos de Bergman. Y la autoría de la auroral El río (dirigida por Jean Renoir en 1951) correspondía principalmente a Rumer Godden, autora de la novela y el guión.
Decía Bergman en Linterna mágica: “Cuando el cine no es documento, es sueño. Por eso Tarkovski es el más grande de todos. Se mueve con una naturalidad absoluta en el espacio de los sueños; él no explica, y además ¿qué iba a explicar?”.
En este sentido, se puede entender que las dos películas de Bergman que lograron realizar ese ideal suyo de un cine narrativo casi onírico fueron El silencio (1963) y, sobre todo, Persona (1966), sus obras más herméticas. Hay, sin embargo, otras películas suyas que, siendo menos radicales en sus formas cinematográficas, ofrecen en cambio una visión sobre la condición humana igualmente personal y original, pero más abierta y luminosa y quizá más completa. Fresas salvajes (Smultronstället) posee una especie de misterio que no excluye la claridad. Y, a pesar de la negrura de su inicio y de la dureza de algunos pasajes, ofrece una sabiduría vital que evita la caída en el nihilismo. Creo que es, junto con Saraband -su última obra, del año 2003-, la mejor de sus películas en un registro a la vez moderno y clásico.
«Sé que lo importante es usarme a mí mismo como árbol y como hacha».
En unas notas de trabajo, Bergman escribió sobre el guión de Fresas salvajes: “No sé por qué surgió esta película, pero sé que lo importante es usarme a mí mismo como árbol y como hacha. Al final, es todo lo que tengo”. A su manera un tanto salvaje -apropiada para su apellido, que significa Hombre de Montaña-, Bergman coincidía en este punto con uno de los aforismos de Robert Bresson que más me gustan y que mejor me han guiado. Lo escribió en sus Notas sobre el cinematógrafo fechadas entre 1950 y 1958: “Haz que aparezca lo que sin ti quizá nunca se vería”.
Y lo que aparece en Fresas salvajes es la vida de un hombre que, ante la proximidad de la muerte, se da cuenta de que durante toda su existencia ha descuidado casi todo lo importante, excepto su trabajo como médico y profesor universitario, por el que va a ser homenajeado. No era consciente de ello hasta que, para recibir el homenaje, sale de su soledad y emprende el viaje geográfico y biográfico que constituye la película. Decide viajar en coche y no en avión después de haber soñado su propia muerte. La pesadilla inicial de Fresas salvajes, por cierto, incluye elementos que anticipan otras posteriores filmadas por Fellini y por David Lynch.
Una vida en un día
En el viaje le acompaña su nuera, que no es hipócrita. Por ella se entera el protagonista de que su hijo le odia, y descubre también las causas de ese resentimiento. A partir de ahí, el viaje se convierte en una especie de descubrimiento y autodescubrimiento gradual en forma de mosaico de fragmentos biográficos. El relato, en forma de viaje en el presente y por el pasado, es rico en interrelaciones y desvíos reveladores. De este modo, la película muestra precisamente el reverso de ese homenaje profesional y significa para el protagonista una especie de examen de conciencia, una dura revisión de su existencia –incluido su doloroso matrimonio fracasado- a veces aligerada y otras veces agravada por los encuentros que se producen en el camino. Pero Fresas salvajes no es una tragedia oscura y encerrada, sino un drama abierto, que fluye con claroscuros, con naturalidad, en forma de película de carretera: quizá el mejor ejemplo de ese futuro género que años más tarde los americanos llamaron road movie.
Ingmar Bergman y Victor Sjöström, durante el rodaje de Fresas salvajes.
No es casualidad que las iniciales del protagonista, el viejo y solitario Isak Borg, se correspondan con las del cineasta. Se diría que Bergman imaginó en Fresas salvajes una biografía en algunos aspectos parecida a la que él podía prever para sí mismo. El inicio de la película me recuerda al Autorretrato entre el reloj y la cama pintado por Edvard Munch en 1940. De hecho, toda la obra de Bergman recuerda a la de Munch, a ese proyecto de ofrecer un friso o visión de la vida y de la condición humana, con sus temas principales: soledad, deseo, sensualidad, muerte, enfermedad, miedo, crueldad, infidelidad, dolor, culpa, compasión, vitalidad, energía creativa o destructiva… El guión de Fresas salvajes es una síntesis prodigiosa que reúne buena parte de las cuestiones que planteó Bergman a lo largo de toda su filmografía. El relato logra concentrar lo esencial de una vida en un día. Y en 91 minutos de cine. Y ese día del protagonista (interpretado por Victor Sjöström), acompañado por el personaje que interpreta Ingrid Thulin, se inicia con un sueño y prosigue con diálogos y encuentros que activan recuerdos. Bergman logra integrar, además, fragmentos biográficos de otros personajes que representan cuatro generaciones y las distintas edades, y que significan modos muy diferentes de relacionarse con la vida.
Los dilemas que se plantean, las situaciones que se presentan piden una elección, que será acertada o errónea. Y se ofrecen alternativas matizadas, y a veces opciones opuestas, como las que representan por una parte un matrimonio que insiste en el martirio psicológico y la humillación y –en el polo opuesto– la pareja bien avenida encargada de la estación de gasolina, que se caracteriza por su actitud de respeto, amistad y generosa gratitud hacia el médico, de quien revelan una faceta admirable, muy distinta de los defectos hasta entonces señalados por otros personajes.
En Fresas salvajes hay muchos momentos memorables. Por ejemplo, todo lo que ocurre en el desvío hacia el pasado, en la casa veraniega de su infancia y juventud, en esa naturaleza donde las fresas salvajes significan una especie de felicidad inmediata que se puede gozar, compartir o perder, como en El jardín de las delicias de Bosch. Bergman tuvo la audacia de incluir físicamente al Isak anciano en las escenas del pasado que visita y recuerda. El pasado ilumina el presente y el presente ilumina el pasado. El protagonista, envejecido, asiste como espectador invisible a una escena de seducción que entonces, en su juventud, pudo ignorar o considerar irrelevante, pero que, con la perspectiva temporal, significaba que era él quien perdía a la mujer que amaba (Sara, interpretada por Bibi Andersson) y que pudo haber sido el amor de su vida. Se la llevaba alquien no mejor que él, sólo que más osado y seductor.
Otro momento de gran cine, fugaz y discreto –muy bien servido por la fotografía de Gunnar Fischer, cuando aún no había llegado Sven Nykvist-, es el raro fundido en negro que se produce en medio de una escena alegre, cuando los jóvenes le regalan flores al protagonista: toda la escena se apaga, marcando así una desconexión con el entorno, el paso de la alegría ajena y exterior a la propia oscuridad interior.
Del mismo modo que intuyo que Persona tal vez pudo haber sido influida o inspirada por la obra de Marguerite Yourcenar Electra o la caída de las máscaras (1954) y que en Gritos y susurros (1972) Bergman quizá tuvo muy en cuenta las reflexiones de Erich Fromm en El arte de amar (1956), creo que Fresas salvajes se puede relacionar con los mejores narradores modernos. Con Ulises de Joyce por la concentración en un día de un relato itinerante y expansivo. Con la obra de Kafka por su vertiente antiburocrática, antiautoritaria, especialmente cuando, en la pesadilla de los jueces, al protagonista le declaran “culpable de culpa”. Y con Proust, por lo que tiene de rescate de la propia vida a través de una memoria capaz de destilar las experiencias. Pero es mucho más que eso, porque lo que propone Bergman es la posibilidad, incluso en circunstancias adversas, de escoger y reencontrar el camino de la vida verdadera, y no el de la vida egoísta, desalmada o falseada, que es como una muerte en vida.
De hecho, en toda la obra de Bergman subyace esta cuestión: la dificultad –pero también la posibilidad– de vivir como seres libres con cierta plenitud, de amar y ser amados a pesar de una naturaleza, unas convenciones familiares y culturales y una organización social que favorecen el egoísmo y el abuso autoritario. Cada una de sus películas explora una parte de esa cuestión general. Como en un espejo (1961) plantea la posibilidad de que el amor pueda curar el daño que una enfermedad –en este caso mental– puede causar a un ser querido. El silencio (1963) expone crudamente la sensación de extrañeza ante un mundo hostil. Persona significa, entre otras cosas, un gran NO a una realidad insoportable, inaceptable, hipócrita, disfrazada. La Vergüenza (1968) reflexiona sobre la agresividad como debilidad del espíritu, en un contexto de guerra. Finalmente, en Saraband –con una espléndida Liv Ullmann– la liberación se equipara con la belleza y la sabiduría serena que expresa la música de Bach.
Lo mejor de Bergman se encuentra tanto en un primer plano de Persona donde se produce una especie de ocaso o eclipse en un rostro, como en el último y luminoso primer plano de Fresas salvajes, que era el favorito de su autor.
«Campañà would never have won the World Press Photo.»
That’s the first thing that Plàcid Garcia-Planas Marcet told me just after ordering a coffee.
Antoni Campañà. Children’s barricade behind the University of Barcelona, August 1936. Arxiu Campañà.
I’m sure you are all familiar with Plàcid because he has spent the last thirty years telling us about war, from the battlefields, via the pages of La Vanguardia. Or maybe because of his more recent articles in the «Cabaret Voltaire» series, from the same news agency. Or even as a result of some of the exhibitions that he has taken part in, either as curator or the “object” of the study (Archive of the War Correspondent, 2012).
His latest exhibition, The Endless War. Antoni Campañà (1906-1989) can be seen at the MNAC until 18 July (the closing date is no coincidence). Because of his love for working in teams, The Endless War was co-curated by Toni Monné, nephew of the photographer, and the historian Arnau González Vilalta, and it includes more than three hundred photographs taken by somebody who kept most of the shots taken during the Civil War hidden for the rest of his life.
But let’s return to the headline which Plàcid, in wry reporting style, has handed me: «Campañà would never have won the World Press Photo».
Antoni Campañà. Untitled [Chaos after an air raid], Barceloneta, Barcelona, 29 May 1937. Arxiu Campañà.
I know that there may be a trick in there somewhere, but I’ll take that risk.
Why would Campañà never have won the World Press Photo?
To win the World Press Photo, like any other prize, the photographer needs to have the prize in mind when they are shooting. And during the war Campañà did not. When he clicked the shutter, he wasn’t thinking of the front page of Newsweek, like the others were. He was too sincere. For him the photos were like breathing. You can try to hide your breathing, and he hid his photos.
Can you compare Capa with Campañà?
When Capa arrived in Spain he was going to be the best photographer in the world but he had no idea of what this country was like. Capa photographed the war. Campañà photographed a country at war. It is the country photographing itself.
And Centelles?
He did know the country, but he was a photographer that «took sides», the good side, the legal side, but he took sides. The difference between Centelles and Campañà is that Campañà photographed everything, everything he could. That’s why all the different sides were able to use and manipulate his photos.
Antoni Campañà. Barricade. Hospital Street, Barcelona, 25 July 1936. Arxiu Campañà.
It’s surprising that most of the photos taken by Campañà during the Civil War haven’t been seen until now. Why is that?
We could also ask ourselves ‘Why did he take them?’ We’ll never be completely sure.
Up until the Civil War, Campañà was Spain’s number one photographer in terms of awards, and he presented his work to competitions around the world. He sought beauty with intensity. What was he looking for in the photos taken during the Civil War? We will never know. Of all Campañà’s photographs the most beautiful are those of the war. Is it because they are more aesthetic? No…it is because they are more true.
Truth as an aesthetic category…how do you get there?
By not using filters or aphorisms, almost without thinking that the photo will end up on an emulsified film. Of all the photographs of that time his photography possesses the greatest ‘way of seeing’ and the least notion of the roll of film…except for the portraits of the militia men and women, where the aesthetic is greater precisely because they are posing.
So why did he hide them?
He hid them for several reasons: because other people were manipulating them; so that the Francoists would not take out reprisals on the Republicans; but also, and especially, because he had a really, really bad time during the war. When Marta Gili curated the anthological exhibition of his work Transformations of an Instant at «la Caixa» in 1989, just before his death, he still didn’t want us to see them.
The photos were discovered by his relatives in 2018, stored in a couple of red boxes.
We’ve all got a red box hidden somewhere.
Antoni Campañà. Untitled, 1936. Arxiu Campañà. A gravedigger of the Cementiri Nou (Montjuïc) in Barcelona shows the corpse of a dead man, caused by the riots after the coup d’état.
You are not a historian or a photographer. How did you get into photography?
I’ve worked for more than 30 years at La Vanguardia, editing photos. I always travel with a photographer and I edit both in the office and in the field. It’s a question of practice. I’m not sure how much I know about photography, but I can assure you I do know about photographers. When I began the whole project with the book The Civil War Photographed by Antoni Campañà (Comanegra, 2019), I included the great David Ramos from Getty Images in the team. It was essential to have a photographer. He also took part in the selection and edition of the photos in the exhibition, although his name does not appear anywhere. Do you know what I think? That if the exhibition has turned out so fresh and different, I would go as far as to say natural, it is because none of the three curators, neither Toni or Arnau or me, came from the predictable circle of curators.
“It is diabolical, but we need beauty to transmit pain.”
What difference is there between editing photos of current wars and editing those of the 1936 war?
None. Editing Campañà’s war photos is exactly the same as editing the photos that arrive in the newsrooms today. The ethical and aesthetic tensions are the same.
War photos are all very similar, but the strange thing is that they all seek the aesthetic, which we need to transmit the pain. How come Schindler’s List was able to transmit that pain so well? Because it is a festival of aesthetics. It is a problem that Goya already had. It is diabolical, but we need beauty to transmit pain.
Antoni Campañà. Untitled, 1936. Arxiu Campañà. A man forcefully rejects a Republican insignia on the Rambla of Barcelona at the end of July 1936.
What do you most value in Campañà’s work?
Campañà does not fool himself and he doesn’t try to fool anyone else. He photographs what cannot be seen, what cannot be perceived and what has no smell. At the start of the war, he photographed the stench, the bodies of the first victims, the mummified corpses of the nuns. He photographed the joy of half-naked young people skating in Turó Park. He photographed what he liked about the Republic and what he didn’t like. As a young man, Campañà had been involved in theatre and he would photograph the great theatre of war that was Barcelona – a set in where all the action is and everyone’s an actor.
Do his war photographs eclipse the rest of his work?
Campañà makes most sense when you mix all his photos. Out of that cocktail emerges the twentieth century. You can see this in the final part of the exhibition with photos from different times facing each other. The photo of a pro-Soviet on top of the statue of a horse in Plaça Catalunya during the war, and one of a model from the furrier “La Siberia” under the same horse. Or the one of a Soviet ship in 1936 and one of a US aircraft carrier in 1952.
Left: Antoni Campañà, cover of La Vanguardia 10 november 1936. Right: Antoni Campañà. Untitled [Model of La Sibèria], Pl. Catalunya, Barcelona, 1957. Arxiu Campañà.
The way that Jesús Galdón has set up the exhibition is amazing. But the thing that has most caught my eye is the installation he has made of the tourist postcards, which are probably Campañà’s least interesting works.
I suggested to Jesús Galdón that the photos of the militia should sit alongside the tourist postcards. There is so much leisure and developmentalism going on but the war is still there. On the beach you can strip off everything except for your traumas.
Why does the exhibition end with an picture of the white gorilla, Copito de Nieve, which was taken for a postcard in the 1970s?
I don’t know. Perhaps so that you can ask that question. This exhibition is more about questions than answers. Maybe it was an animal that should have been free and yet we caged it. Or maybe it is a metaphor of the country. I should be black but it was born white.
And what about the title, The Endless War. Why?
Campañà’s war was endless because he never took it out of the box.
I am better as an art critic than a journalist. Now that you’ve given me the title why don’t you given me a good end line?
The best photograph of his life was having hidden the war photos. Hiding them, as he did not want us to see them, is an immense portrait of us as a society.
“Campañà mai no hauria guanyat el World Press Photo.”
Això és el primer que em diu, immediatament després d’ordenar un cafè, el Plàcid Garcia-Planas Marcet.
Antoni Campañà. Barricada infantil darrere de la Universitat de Barcelona, agost de 1936. Arxiu Campañà.
Segurament coneixereu el Plàcid perquè porta tres dècades explicant-nos la guerra, des dels camps de batalla, a les pàgines de La Vanguardia. O pels seus més recents articles de la sèrie “Cabaret Voltaire”, encara a can Godó. O fins i tot per algunes de les exposicions en què ha participat, ja sigui com a comissari o com a “objecte” d’estudi (L’arxiu del corresponsal de guerra, 2012).
La seva darrera exposició, La guerra infinita. Antoni Campañà (1906-1989) es pot visitar al MNAC fins al 18 de juliol (la data de clausura no és innocent). Amant del treball en equip, La guerra infinita ha estat co-comissariada amb Toni Monné, nét del fotògraf, i l’historiador Arnau Gonzàlez Vilalta, i acull més de tres-centes fotografies d’un creador que va conservar amagades, la resta de la seva vida, la majoria de les imatges preses durant la Guerra Civil.
Però tornem al titular que m’ha ofert, amb murrieria reportera, el Plàcid: “Campañà mai no hauria guanyat el World Press Photo”.
Antoni Campañà. Sense títol [Caos postbombardeig], Barceloneta, Barcelona, 29 de maig de 1937. Arxiu Campañà.
Sé que l’enunciat pot contenir una trampa, però m’arriscaré.
Per què Campañà no hauria guanyat mai el World Press Photo?
Per guanyar el World Press Photo, com qualsevol altre premi, el fotògraf ha de tenir el premi al cap, quan dispara la càmera. Campañà, a la guerra, no. Quan feia clic, no tenia al cap la portada de Newsweek, com d’altres. Era massa sincer. Per a ell, fer fotos era com respirar. Podem amagar la nostra respiració, i ell va amagar les seves fotografies.
Compares Capa amb Campañà?
Quan Capa arriba a Espanya, serà el millor fotògraf del món, però no té ni idea de què és aquest país. Capa fotografia una guerra. Campañà fotografia un país en guerra. És el país fotografiant-se a si mateix.
I Centelles?
Coneixia el país, sí, però era fotògraf “de part”, de la part bona, la legal, però de part. La diferència entre Centelles i Campañà és que Campañà ho va fotografiar tot, tot el que va poder. Per això tots els bàndols van poder utilitzar i manipular les seves fotos.
Antoni Campañà. Barricada. Carrer Hospital, Barcelona, 25 de juliol de 1936. Arxiu Campañà.
Sorprèn que la majoria de les fotos que Campañà va fer durant la Guerra Civil no hagin vist la llum fins ara. Per què?
També ens podríem preguntar, per què les va fer? No ho sabrem mai del tot.
Fins a la Guerra Civil, Campañà és el fotògraf d’Espanya més premiat, el que es presentava a més concursos arreu del món. Busca la bellesa amb intensitat. Què busca amb les fotos realitzades durant la Guerra Civil? Ja no ho sabrem. De tota l’obra de Campañà, la que té més bellesa és la de la guerra. Perquè té més estètica? No. Perquè té més veritat.
La veritat com a categoria estètica… Com s’hi pot arribar?
Sense filtres ni apriorismes, gairebé sense consciència de que la foto acabava en un carret emulsionat. De tots els fotògrafs de l’època, la seva fotografia és la que té més mirada i menys carret… Exceptuant els retrats de milicians, que és on hi ha més estètica, precisament perquè els milicians posen.
I per què les amaga, doncs?
Les amaga per moltes raons: perquè uns altres les manipulaven; perquè els franquistes no represaliessin republicans; però, sobre tot, perquè a la guerra ho va passar molt i molt malament. Quan, poc abans de morir, la Marta Gili li fa una exposició antològica a “la Caixa” –Transformacions d’un instant, 1989–, ell segueix sense voler que les veiéssim.
Les fotos les van descobrir els seus descendents el 2018, guardades en un parell de capses vermelles…
Tots tenim una capsa vermella amagada.
Antoni Campañà. Sense títol, 1936. Arxiu Campañà. Un enterrador del Cementiri Nou (Montjuïc) de Barcelona mostra el cadàver d’un mort dels xocs derivats del cop d’estat.
No ets pas historiador, ni fotògraf. Des d’on hi arribes tu, a la fotografia?
Porto més de tres dècades a La Vanguardia, editant fotos. Viatjo sempre amb un fotògraf, i edito tant al despatx com sobre el camp. Pura pràctica. No sé fins a quin punt en sé de fotografia, però del que sí t’asseguro que en sé és de fotògrafs. Quan va començar tot el projecte amb el llibre La capsa vermella. La Guerra Civil fotografiada per Antoni Campañà (Comanegra, 2019), vaig incorporar a l’equip el David Ramos, un molt reconegut fotògraf de Getty Images. Era essencial tenir un fotògraf. També ha participat en l’edició i selecció de fotos de l’exposició, tot i que el seu nom no surt enlloc. Saps què penso? Que si l’exposició ha quedat tan fresca i diferent, fins i tot diria que natural, és perquè cap dels tres comissaris, ni el Toni ni l’Arnau ni jo, veníem del cercle de comissaris previsibles.
“És diabòlic, però necessitem bellesa per transmetre el dolor.”
Quina diferència hi ha entre editar fotos d’una guerra actual i editar les de la guerra del 36?
Cap ni una. Editar fotos del Campañà de la guerra és exactament el mateix que editar les fotos que avui arriben a les redaccions. Hi ha les mateixes tensions ètiques i estètiques.
Les fotos de guerra són molt iguals les unes de les altres, el curiós és que les fotos de guerra busquen l’estètica, la necessitem per transmetre el dolor. Per què La llista de Schlinder transmet tan bé el dolor? Perquè és un festival d’estètica. Aquest és un problema que ja tenia Goya. Pura estètica. És diabòlic, però la necessitem per transmetre el dolor.
Antoni Campañà. Sense títol, 1936. Arxiu Campañà. Un home rebutja amb contundència una insígnia republicana a la rambla de Barcelona a finals del juliol de 1936.
Què és el que més valores, en l’obra de Campañà?
Campañà ni s’enganya ni ens enganya. Fotografia el que no es veu, el que no es percep i el que no s’olora. Al principi de la guerra, fotografia la pudor, els cadàvers de les primeres víctimes, de les mòmies de les monges. Fotografia l’alegria d’uns joves que patinen mig despullats pel Turó Park. Fotografia el que li agrada de la República i el que no. De jove, Campañà va fer teatre, i fotografiaria el gran teatre de guerra que és Barcelona, un mateix escenari per on hi passa de tot, i hi passen tots.
Eclipsen, les fotos de la guerra, la resta de la seva obra?
Campañà agafa el màxim sentit quan barreges totes les seves fotos. Del còctel et surt el segle XX. Això es veu a la part final de l’exposició, amb fotografies de temps diferents encarades les unes amb les altres. La d’un prosoviètic dalt de l’estàtua d’un cavall, durant la guerra, a la plaça Catalunya, i la d’una model de “La Siberia” als anys cinquanta, sota el mateix cavall. O un vaixell soviètic el 1936 al costat d’un porta-avions nord-americà el 1952.
Esquerra: Antoni Campañà, portada de La Vanguardia del 10 de novembre del 1936. Dreta: Antoni Campañà. Sense títol [Model de La Sibèria], Pl. Catalunya, Barcelona, 1957. Arxiu Campañà.
El muntatge que ha fet Jesús Galdón de l’exposició és extraordinari. Però el que més em crida l’atenció és la instal·lació que ha fet amb les postals turístiques del Campañà, tal vegada la seva obra més anodina.
Vaig proposar al Jesús Galdón que intervingués les fotos de milicians amb les postals turístiques. Hi ha molt esbarjo i desarrollismo, però la guerra segueix allà. A la platja et pots despullar de tot menys dels teus traumes.
Per què l’exposició acaba amb una imatge del Floquet de Neu, realitzada per a una postal dels anys seixanta?
No ho sé. Potser per a que t’ho preguntis. Aquesta exposició és més de preguntes que no pas de respostes. Potser perquè era un animal que hauria de ser lliure i el vam engaviar. Potser perquè és una metàfora del país, hauria de ser negre i va nèixer blanc…
I aquest títol, La guerra infinita, per què?
La guerra de Campañà és infinita perquè mai la treu de la capsa.
Sóc millor crític d’art que periodista. Ja que m’has donat el titular, per què no em regales també un bon tancament?
La millor foto de la seva vida és haver amagat les fotos de la guerra. Amagant-les, en no voler que les veiéssim, ens fa un immens retrat com a societat.
«Campañà nunca habría ganado el World Press Photo.»
Esto es lo primero que me dice, inmediatamente después de ordenar un café, Plàcid Garcia-Planas Marcet.
Antoni Campañà. Barricada infantil detrás de la Universitat de Barcelona, agosto de 1936. Arxiu Campañà.
Seguramente conoceréis a Plàcid porque lleva tres décadas contándonos la guerra, desde los campos de batalla, en las páginas de La Vanguardia. O por sus más recientes artículos de la serie «Cabaret Voltaire», también en can Godó. O incluso por algunas de las exposiciones en las que ha participado, ya sea como comisario o como «objeto» de estudio (El archivo del corresponsal de guerra, 2012).
Su última exposición, La guerra infinita. Antoni Campañà (1906-1989) se puede visitar en el MNAC hasta el 18 de julio (la fecha de clausura no es inocente). Amante del trabajo en equipo, La guerra infinita ha sido co-comisariada con Toni Monné, nieto del fotógrafo, y el historiador Arnau González Vilalta, y acoge más de trescientas fotografías de un creador que conservó escondidas, el resto de su vida, la mayoría de las imágenes tomadas durante la Guerra Civil.
Pero volvamos al titular que me ha tendido, con picardía reportera, Plàcid: «Campañà nunca habría ganado el World Press Photo».
Antoni Campañà. Sin título [Caos posbombardeo], Barceloneta, Barcelona, 29 de mayo de 1937. Arxiu Campañà.
Sé que el enunciado puede contener una trampa, pero me arriesgaré.
¿Por qué Campañà nunca habría ganado el World Press Photo?
Para ganar el World Press Photo, como cualquier otro premio, el fotógrafo debe tener el premio en la cabeza, cuando dispara la cámara. Campañà, en la guerra, no. Cuando hacía clic, no tenía en la cabeza la portada de Newsweek, como otros. Era demasiado sincero. Para él, hacer fotos era como respirar. Podemos esconder nuestra respiración, y él escondió sus fotografías.
¿Comparas a Capa con Campañà?
Cuando Capa llega a España, será el mejor fotógrafo del mundo, pero no tiene ni idea de qué es este país. Capa fotografía una guerra. Campañà fotografía un país en guerra. Es el país fotografiándose a sí mismo.
¿Y Centelles?
Conocía el país, sí, pero era fotógrafo «de parte», de la parte buena, la legal, pero de parte. La diferencia entre Centelles y Campañà es que Campañà lo fotografió todo, todo lo que pudo. Por eso todos los bandos pudieron utilizar y manipular sus fotos.
Antoni Campañà. Barricada. Calle Hospital, Barcelona, 25 de julio de 1936. Arxiu Campañà.
Sorprende que la mayoría de las fotos que Campañà hizo durante la Guerra Civil no hayan visto la luz hasta ahora. ¿Por qué?
También nos podríamos preguntar ¿por qué las hizo? No lo sabremos nunca del todo.
Hasta la Guerra Civil, Campañà es el fotógrafo de España más premiado, el que se presentaba además a concursos de todo el mundo. Busca la belleza con intensidad. ¿Qué busca con las fotos realizadas durante la Guerra Civil? Ya no lo sabremos. De toda la obra de Campañà, la que tiene más belleza es la de la guerra. ¿Porque tiene más estética? No. Porque tiene más verdad.
La verdad como categoría estética … ¿Cómo se llega?
Sin filtros ni apriorismos, casi sin conciencia de que la foto acababa en un carrete emulsionado. De todos los fotógrafos de la época, su fotografía es la que tiene más mirada y menos carrete… Exceptuando los retratos de milicianos, que es donde hay más estética, precisamente porque los milicianos posan.
¿Y por qué las esconde, pues?
Las esconde por muchas razones: porque otros las manipulaban; porque los franquistas no represaliaran republicanos; pero, sobre todo, porque en la guerra lo pasó muy, muy mal. Cuando, poco antes de morir, Marta Gili le hace una exposición antológica en «la Caixa» –Transformaciones de un instante, 1989–, él sigue sin querer que las viéramos.
Las fotos las descubrieron sus descendientes en 2018, guardadas en un par de cajas rojas…
Todos tenemos una caja roja escondida.
Antoni Campañà. Sin título, 1936. Arxiu Campañà. Un enterrador del Cementiri Nou (Montjuïc) de Barcelona muestra el cadáver de un muerto a causa los choques derivados del golpe de estado.
No eres historiador, ni fotógrafo. ¿Desde donde llegas tú, a la fotografía?
Llevo más de tres décadas en La Vanguardia, editando fotos. Viajo siempre con un fotógrafo, y edito tanto en el despacho como sobre el campo. Pura práctica. No sé hasta qué punto sé de fotografía, pero lo que sí te aseguro que sé es de fotógrafos. Cuando comenzó todo el proyecto con el libro La caja roja. La Guerra Civil fotografiada por Antoni Campañà (Comanegra, 2019), incorporé al equipo a David Ramos, un muy reconocido fotógrafo de Getty Images. Era esencial tener un fotógrafo. También ha participado en la edición y selección de fotos de la exposición, aunque su nombre no sale en ninguna parte. ¿Sabes que pienso? Que si la exposición ha quedado tan fresca y diferente, incluso diría que natural, es porque ninguno de los tres comisarios, ni Toni ni Arnau ni yo, veníamos del círculo de comisarios previsibles.
“Es diabólico, pero necesitamos belleza para transmitir el dolor.”
¿Qué diferencia hay entre editar fotos de una guerra actual y editar las de la guerra del 36?
Ninguna. Editar fotos del Campañà de la guerra es exactamente lo mismo que editar las fotos que hoy llegan a las redacciones. Existen las mismas tensiones éticas y estéticas.
Las fotos de guerra son muy iguales las unas de las otras, lo curioso es que las fotos de guerra buscan la estética, la necesitamos para transmitir el dolor. ¿Por qué La lista de Schlinder transmite tan bien el dolor? Porque es un festival de estética. Este es un problema que ya tenía Goya. Pura estética. Es diabólico, pero la necesitamos para transmitir el dolor.
Antoni Campañà. Sin título, 1936. Arxiu Campañà. Un hombre rechaza con contundencia una insignia republicana en la rambla de Barcelona a finales de julio de 1936.
¿Qué es lo que más valoras, en la obra de Campañà?
Campañà ni se engaña ni engaña. Fotografía lo que no se ve, lo que no se percibe y lo que no huele. Al principio de la guerra, fotografía el hedor, los cadáveres de las primeras víctimas, de las momias de las monjas. Fotografía la alegría de unos jóvenes que patinan medio desnudos por el Turó Park. Fotografía lo que le gusta de la República y lo que no. De joven, Campañà hizo teatro, y fotografiaría el gran teatro de guerra que es Barcelona, un mismo escenario por donde pasa de todo, y pasan todos.
¿Eclipsan, las fotos de la guerra, el resto de su obra?
Campañà adquiere el máximo sentido cuando mezclas todas sus fotos. Del cóctel te sale el siglo XX. Esto se ve en la parte final de la exposición, con fotografías de épocas diferentes encaradas unas con otras. La de un prosoviético encima de la estatua de un caballo, durante la guerra, en la plaza Cataluña, y la de una modelo de «La Siberia» en los años cincuenta, bajo el mismo caballo. O un barco soviético en 1936 junto a un portaaviones estadounidense en 1952.
Izquierda: Antoni Campañà, portada de La Vanguardia del 10 de noviembre de 1936. Derecha: Antoni Campañà. Sin título [Modelo de La Siberia], Pl. Cataluña, Barcelona, 1957. Arxiu Campañà.
El montaje que ha hecho Jesús Galdón de la exposición es extraordinario. Pero lo que más me llama la atención es la instalación que ha hecho con las postales turísticas de Campañà, tal vez su obra más anodina.
Propuse a Jesús Galdón que interviniera las fotos de milicianos con las postales turísticas. Hay mucho recreo y desarrollismo, pero la guerra sigue allí. En la playa te puedes despojar de todo menos de tus traumas.
¿Por qué la exposición termina con una imagen de Copito de Nieve, realizada para una postal de los años sesenta?
No lo sé. Quizá para que te lo preguntes. Esta exposición es más de preguntas que de respuestas. Quizás porque era un animal que debería ser libre y lo enjaulamos. Quizá porque es una metáfora del país, debería ser negro y nació blanco…
Y este título, La guerra infinita, ¿por qué?
La guerra de Campañà es infinita porque nunca la saca de la caja.
Soy mejor crítico de arte que periodista. Ya que me has dado el titular, ¿por qué no me regalas también un buen cierre?
La mejor foto de su vida es haber escondido las fotos de la guerra. Escondiéndolas, al no querer que las viéramos, nos hace un inmenso retrato como sociedad.
We use cookies to ensure that we give you the best experience on our website. If you continue to use this site we will assume that you are happy with it. Accept
Privacy & Cookies Policy
Privacy Overview
This website uses cookies to improve your experience while you navigate through the website. Out of these, the cookies that are categorized as necessary are stored on your browser as they are essential for the working of basic functionalities of the website. We also use third-party cookies that help us analyze and understand how you use this website. These cookies will be stored in your browser only with your consent. You also have the option to opt-out of these cookies. But opting out of some of these cookies may affect your browsing experience.
Necessary cookies are absolutely essential for the website to function properly. This category only includes cookies that ensures basic functionalities and security features of the website. These cookies do not store any personal information.
Any cookies that may not be particularly necessary for the website to function and is used specifically to collect user personal data via analytics, ads, other embedded contents are termed as non-necessary cookies. It is mandatory to procure user consent prior to running these cookies on your website.
Recent Comments